No oigo tu voz.
Vuelan tórtolas negras en esta primavera,
cuando zumban aviones como insectos furiosos
y las rosas que estallan son sangrientas heridas.
No oigo tu voz.
Los gritos la sofocan apagando tu grito.
No cruza la sambucca de tu boca a mis labios,
y no te veo, blanco, sobre mi piel de sombra.
No oigo tu voz.
La apagan los aullidos de los cuatro jinetes.
Vestida con harapos la Primavera vaga
entre los muertos, rotos
muñecos en los campos del Jardín del Edén.
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